古筝小说

第13章 献赋之盼·短暂微光（第2页）

那动作，像是在侍奉一件传国重器，又像是在收敛至亲最后的遗容。卑微到了尘埃里，却透着一股子令人窒息的孤注一掷。

献赋。

这两个字在我喉头滚过，带着铁锈和血腥味。我舌尖尝到一丝冰冷的苦涩。

这哪里是献赋？

这分明是捧着自己最后一点残存的心气，去喂那朱门大户门前看门的獒犬。是把自己一身嶙峋的硬骨，送到刀砧板上，任人敲骨吸髓，还要挤出一丝讨好的笑。

愚蠢？悲壮？我只觉得一股邪火在脏腑里左冲右突，烧得喉咙干痛。右眼视网膜的地图上，代表杨国忠别院方位的那一点坐标，突兀地闪烁起来！不再是幽蓝，而是泛着一层油腻腻、令人作呕的昏黄微光，如同腐肉上渗出的油脂，又像毒蛇窥伺时冰冷的竖瞳。

那微光一闪即逝，却在我眼底刻下了一道灼热的烙印。不祥的预感，如同冰冷的毒蛇，沿着脊椎缓缓爬升。

杜甫终于将那卷《雕赋》完全摊开，又无比郑重地卷好，用那块粗布重新包裹起来。他小心翼翼地揣回怀里，紧贴着心口的位置。然后，他直起身，掸了掸沾在袍子上的雪沫和尘土——尽管那袍子本身早已看不出底色，补丁摞着补丁，针脚粗粝得像爬满了蜈蚣。

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他走回那间四壁透风的破屋。

片刻后，他又出来了。

这次，他换了一身“行头”。依旧是那件最体面的旧袍，青色早已褪成了灰白，肘部、肩头、下摆，缀满了不同颜色、不同质地的补丁。他端着一个豁了口的粗陶盆，走到院子里仅存的一口破水缸旁。那水缸结着厚厚的冰，他费力地敲开一角，舀出半盆混着冰碴的水。

水，冷得刺骨。光是看着那水面漂浮的细小冰晶，就能让人指尖发麻。

杜甫把那卷包裹得严严实实的帛书，小心翼翼地放在旁边一块还算干净的石头上。然后，他弯下腰，将那双布满冻疮、裂口的手，猛地浸入了冰冷刺骨的冰水里！

“嘶——”

一声极其压抑、几乎听不见的吸气声，从他牙缝里挤出来。他的身体瞬间绷紧，像一张拉满的弓，肩膀不受控制地剧烈颤抖了一下。浑浊的冰水漫过他手背上深红的裂口，那滋味，恐怕比刀割更甚。他咬着牙，下颌骨绷得死紧，腮边的肌肉都在微微抽搐。他像是感觉不到那彻骨的寒意，又或者是在用这种近乎自虐的冰冷，来对抗内心某种更深的恐惧或卑微。

他极其认真地搓洗着双手，每一个指缝都不放过。枯瘦的手指在冰水里反复揉搓、挤压，冻得由红转紫，再由紫泛出濒死的青白。

洗罢手，他又掬起冰水，泼在脸上。水珠顺着他沟壑纵横的脸颊滑下，流进同样布满冻疮的脖颈。他闭着眼，脸上的皱纹因极致的冰冷而痛苦地扭曲着，喉结艰难地上下滚动。

洗完了。他直起身，水珠顺着他花白的鬓角和破烂的衣领往下滴。他扯起同样破旧的衣襟内衬，仔仔细细地擦干脸和手。动作缓慢，一丝不苟。

“盛装赴难……”这四个字在我脑子里无声地炸开，带着无边的讽刺和悲凉。这身乞丐看了都要皱眉的百衲衣，就是他能拿出的全部尊严了？这冰水里洗出的苍白和战栗，就是他对权贵门第最卑微的献礼？

他弯腰，再次拾起那卷粗布包裹的帛书，依旧紧紧贴在胸前。然后，他转过身，准备走向那扇破院门。

就在他迈步的刹那，他的动作顿住了。

像被一根无形的钉子钉在了原地。

他侧过身，枯槁的目光，越过低矮的、同样破烂的院墙，落向身后那间死寂的破屋。

目光像是有重量。

那间破屋，歪歪斜斜，在薄雪和寒风中仿佛下一秒就要坍塌。里面，躺着他那个病得只剩一口气的妻子。我不知道他此刻看到了什么，是妻子蜡黄的脸？是空荡荡的药罐？还是那床永远捂不热的破絮？

他的眼神复杂得像一团被揉皱又展开的纸。里面有担忧，浓得化不开的担忧，像沉甸甸的铅块坠在眼底深处。有一丝极其微弱、如同风中残烛般的期望？也许是对这次献赋能换来一点救命钱的幻想？但更多的，是认命般的麻木，一种看透了结局的灰败。那灰败底下，又似乎压着一点不肯完全熄灭的、属于男人的责任，像埋在灰烬下的最后一点火星，烫得他浑身僵硬。